As tão-manas

A pele tem o bom tom
O mesmo.
De sangue herdaram apenas a cor
A cor única.
O sorriso lhes cabe em ponto
A mesma métrica.

Cabelos lisos, palidez correta, curvos sorrisos e olhos de boneca
Uma porcelana, a outra de ferro
Uma entorta, enferruja. A outra que-
bra.

Cabelo liso. E um falso sorriso.
Palidez correta? Rugas na testa.
Risadas curvas. Mania (ou ingenuidade!) de gente burra .
Olhos de boneca. Solitárias de beca.
Tão ideais, tão belas, e tão humanas!
Tão disformes. Tão similares. Tão manas.

Tão manas!

(homenagem a duas bonecas que humanizaram-se)

aos 90 anos da Semana de 22:

Merda, 22!

[cloaca contraída]

A arte é o ovo.
O ovo sem a casca.
A casca é o homem.
O homem-casca nunca é ovo.
No máximo, clara-gema.

A arte é o ovo.
O ovo com clara e gema.
A casca é o homem.
O homem-ovo não tem casca.
No mínimo, crista e pena.

[cloaca dilatada]

(Con-) fusão de odores no ar...
Ovo?
Papel, por favor!

Ana  Lírica

Queria poder escrever merda sem trauma.
Acredito numa lírica da merda.
Há uma lírica-merda.
Se você não acredita, vá até ela.
Melhor: misture-se.
E me deixe aqui... a sonhá-la.

(descarga)

cheiro de poesia.

Se cu descobre...

É duro, avermelhado e um condutor nato.
tem cu que sofre na boca alheia.
tem cu que sofre sem sentir dor.
tem cu que fica sempre isolado
e cu que sofre de amor.

abre a boca e fecha o nariz.
tem cu que sabe se defender.

Prazer, porra!

Não inventa e não sofre:
agüenta, geme e goza.
prazer  porra.
A pausa está no banheiro.

Amorgasmo

(e aqui não se admite a confusão sentimento x sensação!)

Existe amor com orgasmo?

Pelo corpo, o gozo.
Pela face, a lágrima.

Existe amor sem orgasmo?

Era fome de suor.
Era sede de pele.

Espasmo...

(e aqui não se admite o prazer que não seja líquido!)

Leitor ideal


[À janela...]

Meu leitor ideal é homem.
E tem nome.
É alto, cabeça achatada, óculos e tem um olfato invejável.
Meu leitor ideal gosta de cheiro de gente. De cheiros e de gentes.

Meu leitor ideal é homem.
E tem sobrenome.
É forte, lisos cabelos, mãos e pés admiráveis.
Meu leitor ideal gosta da pele de gente. De peles e de gentes.

Meu leitor ideal é homem.
E não é mais (só) meu.
É poético, louco, amante e atravessou a rua com o coração nas mãos...

Meu leitor ideal é.
Ideal (só) no nome.
E, entre tantos leitores e tantas gentes,
acenou-me, com as mãos vazias, pela última vez.